por Marisol Oviaño Ayer me llamó mi madre para recordarme, entre otras cosas, que el domingo es mi cumpleaños. Cuarenta y cinco tacos. Cuando mi padre cumplió cincuenta, sopló las velas, alzó su copa con el incorregible optimismo que le caracterizaba y dijo: Bueno, pues ya he llegado a la mitad de mi vida. Se […]
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Esa extraña energía
por Marisol Oviaño Todos los días pasa un par de veces por delante de mi mesa, al otro lado del escaparate proscrito. Nunca tiene prisa y disfruta de cada paso. Camina ligeramente arqueado hacia atrás, para ir cortando el aire con su redondísima barriga, y siempre lleva un libro o un cuaderno en la mano. […]
por proscrita Hoy en clase leímos una frase de Auster: Los escritores somos seres heridos. Por eso creamos otra realidad. Y se estableció un debate interesante. Cuando hace veinte años era yo la alumna, mi primera pregunta como aprendiz de escritora fue: ¿estáis de acuerdo en que escribiendo se sufre? El profesor era un joven […]