No hay palmeras en la ventilla, 8

por Juan Hoppichler
Fotografia en contexto original:facilisimo

Madrid tiene un centro histórico retocado con photoshop. Allí dirigen a los turistas para que luego en sus países cuenten que han visto España. Pero España es lo que ellos no ven. El Madrid real donde vive la gente real son ensanches modernos en torno al centro: barriadas de voluntad feísta, bloques de ladrillo con toldos verdes, graffitis, albañiles mileuristas-y-da-gracias, mercados sin brillo, viudas que arrastran ciática y carrito, bugas tuneados que hacen chunda chunda, bares manolo que abren temprano, cemento y solares abandonados a la especulación, locales con DJ que abren tarde, adolescentes pelo pincho con ganas de bronca, niñas embarazadas de otras niñas que se embarazarán de otras niñas, parquecillos grises para botellones y falta de horizonte.

Y sin embargo diré que lo que más me sorprendió de crecer aquí es la alegría de los españoles. Siempre están riendo, haciendo bromas, dándose collejas. Es prácticamente imposible hablar con un español de un tema medianamente serio. Los temas serios, como los culturales, se los toman como un insulto. “No me ralles” es la consigna ibérica por excelencia. Los españoles sustituyeron la autoridad del sable por la de la alegría. Se sociabilizan mediante ella, no tienen otra ley. No son racistas (no lo fueron conmigo al menos) porque en el Otro ven a un semejante, capaz de reír como ellos.

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