Cuento muertos

Por César de las Heras

No he disimulado mucho en los últimos años. Ya me acepto, y paso de un río a otro chapoteando. Todo está bien temperado, y entre los hombres están los que empujan al mundo, y los que lo acarician; están los que lo impulsan con los ojos cerrados, y los que lo observan, los que lo utilizan y los que lo quieren. Capto matices diminutos y me preocupo poco por las sillas del jardín.
Una misión encomendada, un pálpito interior, la necesidad creativa en una vida ocupada en la observación, y en lo que dicen las yemas de los dedos. Están los prensiles y los digitales, los contingentes y los necesarios, los que viven del arte, y los que por el arte se exponen a una singladura más tortuosa.
Es el cántico de una armadura, o el calor que se pasa dentro de ella, es el brillo del sol sobre la gola, o el sudor sobre una piel aprisionada. Todo es necesario, para caminar el mundo necesita el empuje de la caballería, yo paso tras de la batalla, cuento muertos.
Es mas fuerte el que empuja o el que sostiene, es mas brillante el que actúa o el que observa, es mas necesario el que impone o el que alienta. Yo paso por aquí con las puntillas, esparciendo detalles que no necesitan ser descubiertos por cualquiera. Cuanto más grande mas vulgar. Sobre el suelo, oliendo a hierba, me dejo teñir por el azul sobre el que firman los aviones, y por el verde húmedo por no pensar en mí.
Reflexiones, humedades, sentimientos, arte, belleza, sensaciones, frente a consecuencias, sequedad, vacíos, blablablismo, residuos, humaredas.